Sin título I

Por ahí dicen que los poetas escriben de la vida
la vida
qué es la vida
para cada uno la vida es diferente

(ya me sentí cursi)
(pero)

el poeta (también) es cursi
y termina diciendo de los besos
los que no se dan
los que ya se dieron

los que se darán
de esos sueños que uno se platica despierto
a media calle
a media luna
de esas que solo se dan

pero no soy poeta
ni siquiera escritor

yo solo quiero quemar el mundo

con una vela para posadas
volarlo en pedacitos
con palomitas
y chifladores
tirar nuevamente
las torres gemelas
con aviones de papel
matar al mundo
con balas de pintura para gotcha

soy un niño chiquito
lo sé
y mi venganza
es miel
azúcar
splenda
para matarme de diabetes

(el splenda es para diabéticos)

y cortarme las venas con servilletas
al ver lo
que he escrito
y darme cuenta que es lo peor
que he escrito